Visor de obras.

I
	Las fatigas que se cantan
	son las fatigas más grandes,
	porque se cantan llorando
	y las lágrimas no salen.

II
	Al ver en tu sepultura
	las siemprevivas tan frescas,
	me acuerdo, madre del alma,
	que estás para siempre muerta.

III
	Los mundos que me rodean
	son los que menos me extrañan:
	el que me tiene asombrado
	es el mundo de mi alma.

IV
	Los que la cuentan por años
	dicen que la vida es corta;
	a mí me parece larga
	porque la cuento por horas.

V
	Cuando dices un embuste
	la sangre salta a tu cara:
	no digas más que verdades,
	porque es tu sangre encarnada.

VI

Pasé por un bosque y dije: «aquí está la soledad...» y el eco me respondió con voz muy ronca: «aquí está.»

Y me respondió «aquí está» y sentí como un temblor, al ver que la voz salía de mi propio corazón.

VII
	Dos males hay en el mundo
	que es necesario vencer:
	el amor de uno a sí mismo
	y el rencor de la mujer.

VIII
	Al darme la muerte, ingrata,
	a ti misma te castigas,
	pues tu castigo mayor
	es quedarte con dos vidas.

IX
	Yo me marché al campo santo
	y a voces llamé a los muertos,
	y para castigo mío
	los vivos me respondieron.

X
	Eres muy niña y ya clavas
	en tu pañuelo alfileres:
	ya dejan ver desde niñas
	su inclinación las mujeres.

XI
	Dentro de un tropel de penas
	tengo mi cuerpo metido,
	y nadie me da socorro
	por más que a voces lo pido.

XII
	Al verme triste a tu lado
	no me preguntes qué tengo;
	tendría que responderte,
	y yo acusarte no quiero.

XIII

Yo tenga hecha con el cielo una escritura perpetua de no marcharme del mundo hasta que la muerte venga.

Y hasta que la muerte venga esperaré sin quejarme, sólo por ver en el mundo dónde concluyen los males.

XIV
	No hagas daño, compañero,
	ni a los que daño te hicieren,
	porque aquel que a hierro mata
	casi siempre a hierro muere.

XV
	La muerte ya no me espanta;
	tendría más que temer
	si en el cielo me dijeran:
	has de volver a nacer.

XVI
	Si mis ojos no te dicen
	todo lo que el pecho siente,
	no es porque se están callados;
	es porque no los comprendes.

XVII
	Puedes hacer lo que quieras,
	que a nada me opongo yo;
	pero comprar mi dinero
	con tu querer... ¡eso no!

XVIII
	Yo no sé lo que yo tengo,
	ni sé lo que me hace falta,
	que siempre espero una cosa
	que no sé cómo se llama.

XIX
	Yo propio juez de mi causa
	he venido a sentenciar,
	que yo la muerte merezco,
	tú la muerte... y algo más.

XX

Las estrellas que en el cielo brillan con gran claridad, ¡cuántas noches de fatigas las he querido contar!

Las he querido contar sin llegarlo a conseguir, que tengo los ojos malos de llorar y de reír.

De llorar, cuando me acuerdo que Dios de mí te apartó; de reír, al acordarme que pronto iré junto a Dios.

XXI

De mirar con demasía se me han cegado los ojos, y ahora que ciego me encuentro es cuando lo veo todo.

Y ahora que lo veo todo, estoy viendo de continuo el mundo y sus desengaños pasar dentro de mí mismo.

XXII
	Si me quieres como dices,
	¿por qué te apartas de mí?
	agua que va río abajo,
	en la mar viene a morir.

XXIII
	No os extrañe, compañeros,
	que siempre cante mis penas,
	porque el mundo me ha enseñado
	que las mías son las vuestras.

XXIV
	Hace ya muy largos años
	que en todas partes te veo,
	pero no tal como eres,
	sino según mi deseo.

XXV
	Di a tu madre que sin falta
	me venga a hablar esta noche,
	que la quiero, una por una,
	contar tus malas acciones.

XXVI
	Mirando al cielo juraste
	no me engañarías nunca,
	y desde entonces el cielo
	sólo con verte se nubla.

XXVII
	En un calabozo oscuro
	sufro penas sobre penas,
	y a fuerza de estar a oscuras,
	se ha vuelto mi pena negra.

XXVIII

Al saber que me engañabas, fuime a la orilla del mar; quise llorar y no pude, y en ti me puse a pensar.

En ti me puse a pensar, y por fin llegué a entender cómo una mujer que quiere puede olvidar su querer.

Puede olvidar su querer; y al ver que esto era verdad, mis lágrimas se perdieron en lo profundo del mar.

XXIX
	Tu aliento es mi única vida,
	y son tus ojos mi luz;
	mi alma está donde tu pecho,
	mi patria donde estás tú.

XXX
	Del fuego que por tu gusto
	encendimos hace tiempo,
	las cenizas sólo quedan,
	y en el corazón las llevo.

XXXI
	Pobre me acosté, y en sueños
	vi lleno de oro mi cuarto:
	más pobre me levanté
	que antes de haberme acostado.

XXXII
	¿Cómo quieres que yo queme
	las prendas que me has devuelto,
	si el corazón me lo has dado
	tú misma cenizas hecho?

XXXIII
	El pájaro que me diste,
	preso lo tengo en su jaula,
	y el pobre de día y noche
	se muere, y por eso canta.

XXXIV
	Llevas escrito en tu cara
	que tienes mal corazón,
	y es tan poca tu vergüenza
	que aún vas por donde yo voy.

XXXV

Madre mía, compañera, madre mía ¿dónde estás? te llamo en el cementerio y no quieres contestar.

No me quieres contestar, cuando te vengo a pedir el alma que te llevaste al separarte de mí.

Al separarte de mí me diste un beso de adiós, y en tus labios toda mi alma, madre mía, se quedó.

XXXVI
	Si os encontráis algún día
	dentro de la soledad,
	no pidáis consuelo al mundo,
	porque él no os lo puede dar.

XXXVII
	Sé que me voy a perder
	y ya sé que estoy perdido,
	y solamente me pesa
	que no te pierdas conmigo.

XXXVIII
	Tengo deudas en la tierra,
	y deudas tengo en el cielo:
	pagaré allá con mi alma;
	ya pago aquí con mi cuerpo.

XXXIX

En sueños te contemplaba dentro de la oscuridad, y cuando abriste los ojos todo comenzó a brillar.

Todo comenzó a brillar, y entonces te llamé yo: cerraste al punto los ojos, y la oscuridad volvió.

XL
	Cuando te estoy contemplando
	quisiera poner en ti
	en una, cuantas miradas
	desde que vivo perdí.

XLI
	Antes piensa y después habla,
	y después de haber hablado,
	vuelve a pensar lo que has dicho,
	y verás si es bueno o malo.

XLII
	Entre un rosal y una zarza
	nació una flor amarilla,
	con tantas y tantas penas
	que se murió el mismo día.

XLIII

He preguntado llorando a mi pobre corazón, si es mentira su alegría y si es verdad su dolor.

Y si es verdad su dolor, y se ha puesto a suspirar, diciéndome en sus suspiros: es mentira y es verdad.

XLIV
	Cuando se llama a una puerta
	y ninguna voz responde,
	es señal de que en la casa
	son muy ricos o muy pobres.

XLV
	Todo el que la piedra tira
	y esconde después la mano,
	es, aunque no lo parezca,
	el más malo de los malos.

XLVI
	Cuando pasé por tu casa,
	«¿quién vive?» al verme gritaste,
	sólo con la mala idea
	de, si aún vivía, matarme.

XLVII

Yo no sé dónde he leído que toda la vida es sueño; y para ver si es verdad, a solas vivo despierto.

A solas vivo despierto, y he sacado en consecuencia que por la noche se vive, y que de día se sueña.

XLVIII
	Dicen que te metes monja,
	yo no lo quiero creer,
	porque una cosa te falta
	que yo nunca te daré.

XLIX
	Por Dios, mujer, no me mires
	con los ojos entreabiertos,
	porque así me dices sólo
	la mitad de tus secretos.

L
	Todos los sabios del mundo
	han sacado en consecuencia,
	que el dinero y las mujeres
	se parecen en la mezcla.

LI

Cuando el frío de la muerte a helar comience mi sangre, te llamaré en voz muy alta para que vengas a hablarme.

Y cuando estés a mi lado me dirás lo que ya sabes... y así se concluirán de una vez todos mis males.

LII
	El querer es una hoguera
	que en nuestro pecho se enciende;
	por eso cuando queremos
	toda nuestra sangre hierve.

LIII
	«Desde Granada a Sevilla,
	y desde Sevilla al cielo...»
	pero no tú, desalmada;
	tú irás antes al infierno.

LIV
	¡Ay pobre de mí, que a fuerza
	de pensar en mis vecinos,
	me he salido de mi casa
	olvidándome a mí mismo!

LV

Ánimo, corazoncito, vuelve a recobrar la vida, que aún te quedan en el mundo muchas penas escondidas.

Muchas penas escondidas, y entre ellas ¡ay! la más negra: la de hallarte día y noche a solas con tu conciencia.

LVI
	En el cielo hay una estrella
	que corre hacia todas partes,
	mirando si hay en el mundo
	dos corazones iguales.

LVII
	Levántate si te caes,
	y antes de volver a andar
	mira dónde te has caído
	y pon allí una señal.

LVIII
	Si yo tuviera el dinero
	de los que a mí me han vendido,
	ellos fueran menos pobres
	y yo sería más rico.

LIX

Por la noche pienso en ti, y en ti pienso a todas horas; y mientras tanto yo viva, vivirá en mí tu memoria.

Vivirá en mí tu memoria, a la vez triste y alegre, pues has sido mujer buena, lo cual rara vez sucede.

LX
	Me desperté a media noche,
	abrí los ojos, y al ver
	que tú estabas a mi lado,
	volví a dormirme y soñé.

LXI
	Yo me asomé a un precipicio
	por ver lo que había dentro,
	y estaba tan negro el fondo,
	que el sol me hizo daño luego.

LXII
	Me han dicho que hay una flor,
	de todas la más humilde:
	flor que quisiera yo darte,
	flor llamada «no me olvides.»

LXIII
	Las pestañas de tus ojos
	son más negras que la mora,
	y entre pestaña y pestaña
	una estrellita se asoma.

LXIV
	Por Dios, mujer, no te escondas
	ni te pongas colorada:
	lo que acabo de decirte
	es lo que todos te callan.

LXV
	Yo no podría sufrir
	tantas fatigas y penas,
	si no tuviera presente
	que la causa ha sido ella.

LXVI

Los cantares que yo canto se los regalo a los vientos, y uno no más, uno solo, guardo hace tiempo en secreto.

Y aquí lo guardo en secreto, para cantárselo a solas al que me quiera explicar el por qué de muchas cosas.

LXVII
	No vayas tan a menudo
	a buscar agua a la fuente,
	que si a la orilla resbalas
	se enturbiará la corriente.

LXVIII
	Niño, moriste al nacer;
	yo envidio el destino tuyo:
	tú no sabes lo que hay
	desde la cuna al sepulcro.

LXIX
	Di, mujer, ¿qué estás haciendo?...
	¿no te ha dado Dios razón
	para ver que si me engañas
	nos engañamos los dos?

LXX

Cada vez que sale el sol me acuerdo de mis hermanos, que sin pan y con fatigas van a empezar su trabajo.

Fatíganse en el trabajo mientras el sol los alumbra, y del trabajo descansan cuando se quedan a oscuras.

LXXI
	Has pasado junto a mí
	sin decirme «adiós» siquiera;
	justamente hoy hace un año
	que yo te dije quién eras.

LXXII
	Olvida, pues tú lo quieres,
	cuanto los dos hemos hecho;
	mas sé una vez generosa
	y déjame los recuerdos.

LXXIII
	Por mi gusto en la corriente
	no sé lo que entré a buscar,
	y sin sentir me ha llevado
	la corriente hasta la mar.

LXXIV
	Te he vuelto a ver, y no creas
	que el verte me ha sorprendido:
	mis ojos ya no se asustan
	de ver lo que otros han visto.

LXXV
	Sé que me vas a matar
	en vez de darme la vida:
	el morir nada me importa,
	pues te dejo el alma mía.

LXXVI
	Yo me he querido vengar
	de los que me hacen sufrir,
	y me ha dicho mi conciencia
	que antes me vengue de mí.

LXXVII

Yo pedí licencia a Dios que me dejase quererte, y Dios, al ver mis fatigas, me la otorgó para siempre.

Me la otorgó para siempre; y cuando dije «te quiero», se presentaron los hombres y a mi querer se opusieron.

LXXVIII
	En lo profundo del mar
	hay un castillo encantado,
	en el que no entran mujeres,
	para que dure el encanto.

LXXIX
	Me he equivocado al decirte:
	por ti me muero, bien mío;
	quise decirte, y perdona,
	que tan sólo por ti vivo.

LXXX
	Al verte cerca de mí,
	dudo yo mismo si sueño;
	sueño de noche contigo,
	y creo que estoy despierto.

LXXXI

Escuchadme sin reparo; mis palabras son verdades: nunca miréis con desprecio al que mendiga en la calle.

El que mendiga en la calle es el más digno de lástima, porque además de ser pobre lo va diciendo en voz alta.

LXXXII
	Ni en la muerte he de encontrar
	la quietud que me hace falta;
	por eso, cuando me miro,
	tengo de mí mismo lástima.

LXXXIII
	En verdad, dos son las cosas
	que el mundo entero gobiernan:
	el oro, por lo que vale,
	y el amor, por lo que cuesta.

LXXXIV
	Mujer, ¿quién pudo anunciarte
	lo que el corazón te pide?
	Nunca te hablé, y con tus ojos
	cuanto deseo me dices.

LXXXV

Cuando el reloj da las horas, dice a todos sin reparo: al rico, que ande deprisa; al pobre, que ande despacio.

Y el pobre que anda despacio, con sed y hambre en el camino, suele a veces llegar antes, mucho antes que el más rico.

LXXXVI
	Cada vez que paso y miro
	el sitio donde te hablé,
	volviendo al cielo los ojos
	digo llorando: ¡aquí fue!

LXXXVII
	Ahora me vienes diciendo
	que el tiempo pierdo contigo;
	¿cómo se puede perder
	lo que nunca se ha tenido?

LXXXVIII
	Mira si he soñado cosas
	en esta noche pasada,
	que he soñado que era un sueño
	aun lo mismo que soñaba.

LXXXIX
	Que me engañara una vez,
	lo comprendo... ¡pero dos!
	por fuerza el hombre que quiere
	pierde toda su razón.

XC
	¡Adiós!... De muerte es la herida
	que abriste en el pecho mío:
	el puñal hiere mejor
	cuanto más brillante y fino.

XCI
	Dices que hablo mal de ti,
	y esa noticia no es cierta;
	si quiero, puedo hablar mal,
	mas no lo hago por pereza.

XCII

Vengo delante tu reja a darte el último adiós; y aunque lloro, no te asustes, porque tranquilo me voy.

No te asustes, compañera, que los hombres como yo; si lloran, es de alegría, si ríen, es de dolor.

XCIII
	Morid contentos, vosotros
	que tenéis por compañeras
	dos madres que os acarician:
	la Humildad y la Pobreza.

XCIV
	Si os atormentan fatigas
	sin saber de dónde vienen,
	no os apuréis por saber,
	al irse, dónde se vuelven.

XCV
	Por ver si me quito el frío
	que al verte me entró ayer noche,
	me voy a poner al sol,
	que es el hogar de los pobres.

XCVI

«Por el camino rëal va caminando a lo lejos un hombre que se parece al amante que yo espero.»

Así cantaba la niña cuando el amante iba huyendo; que en el camino rëal los amantes son viajeros.

XCVII

En una noche de luna fuime a la orilla del río, llevando la negra pena que siempre llevo conmigo.

La pena que iba conmigo tanto aumentó mi fatiga, que me paré a contemplar cómo las aguas corrían.

Y en las aguas que corrían miré mi propio retrato, al resplandor de la luna, pasar tembloroso y pálido.

XCVIII
	Cuanto más pienso en las cosas,
	mucho menos las comprendo;
	por eso cuando te miro
	te estoy viendo y no lo creo.

XCIX
	Como un rayo corre, vuela,
	y dile a quien me ofendió,
	que hace un año que le espero
	para vengarme mejor.

C
	Aunque nos den que sentir
	siempre corremos tras ellas,
	porque al cabo las mujeres
	¡son tan malas y tan buenas!

CI

Tened preso el corazón como a un pájaro en su cárcel, porque si a escaparse llega volará hasta que se canse.

Cuando de volar se canse, vendrá caídas las alas... ¡Y el corazón vuela siempre en alas de la esperanza!

CII
	La campana da las doce;
	las doce el eco repite;
	las doce el sereno canta
	y un día más se despide.

CIII
	Sé que tengo que morirme,
	y aún no me he puesto a pensar,
	cuando la muerte me llame,
	lo que habré de contestar.

CIV
	Compañera, yo estoy hecho
	a sufrir penas crüeles,
	pero no a sufrir la dicha
	que apenas llega se vuelve.

CV

Cuando te mueras te haré un cantar de muchas coplas, para que aprendan los vivos a respetar tu memoria.

Y si alguno no creyera lo que en mi cantar yo ponga, le mandaré al otro mundo para que allí te conozca.

CVI
	Te ríes cuando te digo
	que eres causa de mis males:
	¡Pobre mujer! ni siquiera
	a tiempo reírte sabes.

CVII
	Me has hecho esperar dos horas,
	las más largas de mi vida;
	horas en que hemos forjado,
	yo esperanzas, tú mentiras.

CVIII
	¡Cuántas veces me he parado
	en medio de mi camino,
	y he vuelto la vista atrás
	porque al pasar no te he visto!

CIX
	Tú misma cortaste ramas
	del árbol que yo planté;
	las echastes a la lumbre,
	y no querían arder.

CX
	Cuando vayas por el mundo
	yo te daré el pasaporte,
	y en las señas personales
	te pondré «mujer» sin nombre.

CXI
	Muerte que causan los celos
	es la peor de las muertes,
	porque más se ama la vida,
	cuantos más celos se tienen.

CXII

Los elementos son cuatro: agua y aire, tierra y fuego; y en otro mundo sin nombre hay otros cuatro elementos.

En él el agua son lágrimas, el aire vanos deseos, el fuego continuas luchas, la tierra remordimientos.

CXIII
	Te callas porque conoces
	que yo sé toda tu historia;
	¡qué cierto es aquel refrán
	que dice: quien calla, otorga!

CXIV
	Te he visto por la mañana,
	y te he visto por la noche,
	y siempre te he visto igual,
	es decir, mintiendo amores.

CXV
	A la ventana me asomo
	por ver la gente que pasa;
	y por eso digo a veces
	que da al mundo mi ventana.

CXVI

Esperanza de mi vida, ¿por qué te alejas de mí llevándote las promesas que no llegaste a cumplir?

Cuando ves que ansioso tengo los ojos fijos en ti, esperanza de mi vida, ¿por qué te alejas de mí?

CXVII
	Ahora que me estás queriendo,
	yo no te puedo querer:
	las cosas buenas no llegan
	a tiempo ninguna vez.

CXVIII
	La noche oscura ya llega;
	todo en el sueño descansa,
	y tan sólo el corazón
	dentro del pecho trabaja.

CXIX
	Tú me miras, yo te miro,
	y así los dos nos miramos:
	tú me preguntas quién soy...
	yo sigo mirando... y callo.

CXX

Hay cuentos que no son cuentos y que son una verdad; escucha si no, morena, el que te voy a contar.

«Se quisieron una hora: no se olvidaron jamás...» una hora es una vida... es cuento, pero es verdad.

CXXI
	Negro está el cielo allá arriba
	negros tus ojos, muy negros,
	y mi corazón, morena,
	como tus ojos lo tengo.

CXXII
	Fuego sale de mi pecho,
	fuego brota de mis ojos,
	al ver que tú eres de nieve
	cuando la mano te cojo.

CXXIII
	Te quería con el alma,
	y por eso tengo celos
	al pensar que os enterraron
	juntos en el cementerio.

CXXIV
	Me quieres echar del mundo,
	lo cual no me importa nada,
	porque me da el corazón
	que este mundo no es mi casa.

CXXV
	A la luz de las estrellas
	yo te vi, cara de cielo;
	por eso cuando te miro,
	de las estrellas me acuerdo.

CXXVI
	Que te compren no me extraña,
	que te vendas... ¡eso sí!
	y lo que menos comprendo
	es que no te extrañe a ti.

CXXVII

Tenía los labios rojos, tan rojos como la grana; labios ¡ay! que fueron hechos para que alguien los besara.

Yo un día quise... la niña al pie de un ciprés descansa: un beso eterno la muerte puso en sus labios de grana.

CXXVIII
	Por fuerza me he vuelto loco
	sin saber cómo ni cuándo,
	puesto que estoy tan perdido
	que me busco y no me hallo.

CXXIX
	Vivir, cuando justamente
	naciste para morir...
	¿cómo vivir, cuando llevas
	la muerte dentro de ti?

CXXX
	Me hieres con un puñal,
	yo con mi pluma te hiero;
	mi pecho queda encarnado,
	y el tuyo se queda negro.

CXXXI
	Si yo pudiera arrancar
	una estrellita del cielo,
	te la pondría en la frente
	para verte desde lejos.

CXXXII
	¿Quién eres? -Ya ni me acuerdo.
	¿De dónde vienes? -No sé.
	¿A dónde vas? -Qué sé yo.
	¿Qué haces aquí? -¡Qué he de hacer!

CXXXIII
	¡Ay de mí! Por más que busco
	la soledad, no la encuentro;
	mientras yo la voy buscando,
	mi sombra me va siguiendo.

CXXXIV
	Dos amantes se juraron
	guardar por siempre un secreto;
	y por guardarlo mejor,
	dicen que ambos se murieron.

CXXXV
	Lo que tuve ya se fue;
	lo que tengo está perdido;
	si lo que espero no llega,
	¡pobre de ti, cuerpo mío!

CXXXVI
	Es tanto lo que te quiero,
	que hasta quiero tener penas,
	si, cuando yo te las cuente,
	te has de divertir con ellas.

CXXXVII

Allá arriba el sol brillante, las estrellas allá arriba; aquí abajo los reflejos de lo que tan lejos brilla.

Allá lo que nunca acaba, aquí lo que al fin termina; ¡y el hombre atado aquí abajo mirando siempre hacia arriba!

CXXXVIII
	Guárdate del agua mansa,
	y guárdate de los hombres
	que, sin conocerte a ti,
	a todo el mundo conocen.

CXXXIX
	Eres de lo ajeno avara,
	y pródiga de lo tuyo,
	cosas que no se comprenden
	porque son cosas del mundo.

CXL
	Caminando hacia la muerte
	me encontré con tu querer,
	y por morir más a gusto
	seguí el camino con él.

CXLI
	Hay víboras en la tierra,
	manchas negras en el sol;
	centellas hay en el cielo,
	y envidia en el corazón.

CXLII
	Todo hombre que viene al mundo
	trae un letrero en la frente,
	con letras de fuego escrito,
	que dice: ¡reo de muerte!

CXLIII
	Me mata poquito a poco
	el querer que yo te tengo:
	no te asustes, compañera,
	pues por lo mismo te quiero.

CXLIV

Los que quedan en el puerto cuando la nave se va, dicen, al ver que se aleja: ¡quién sabe si volverá!

Y los que van en la nave dicen, mirando hacia atrás: ¡Quién sabe, cuando volvamos, si se habrán marchado ya!