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El viejo Tucumán

(Fragmentos)

Salvador Debenedetti

	. . . . . . . . . . . . . . . . .
	Allá están, en tus cerros orgullosos
	que escalan de las nubes pasajeras
	el negro seno donde duerme el rayo,
	los perdidos sepulcros cuyas piedras
	encierran mil historias, mil ternuras
	de aquella raza que pobló la tierra
	en tiempos que se pierden con lo eterno.
	Allá, en la dulce y plácida ribera
	del turbio río que hacia el mar va huyendo
	arrastrando de sauces hojas muertas
	que unas tras otras derribó el Otoño,
	se alza el frío menhir cual centinela
	que vela el sueño del tranquilo valle;
	sobre él la mano del tafí bien diestra
	trazó los caracteres de algún dogma
	que en vano, en vano, enseñará la ciencia.
	Son símbolos de viejas religiones
	y son la sangre de perdidas creencias
	bebidas por la sed de lentos siglos.
	Más allá, sobre ríspidas laderas
	de colinas que dieron algún día
	pasto al huanaco de veloz carrera
	y sosiego a las llamas incansables,
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	flota aún por los aires, de la quena
	el lúgubre gemido que al viajero
	de herirle el frágil corazón no cesa;
	vuelan sus notas sin jamás perderse
	como el susurro en la feliz floresta,
	como el rumor en la cascada oculta.
	Su voz es la elegía siempre fresca
	que lleva una caricia misteriosa
	al lecho helado de la india tierna,
	luchadora con fe, junto al amante
	caído en el fragor de la pelea.
	¡Mujer indígena, mujer salvaje,
	tan fuerte como el hombre de esta tierra,
	guardan tu nombre estas montañas cándidas
	y en apartada y solitaria huesa
	se eternizan los besos de tu vida!
	Más allá, sobre rocas entreabiertas,
	por soles estivales calcinadas
	y azotadas por ráfagas ligeras,
	alza el cardón sus espinosos brazos
	delatando un tesoro dónde aferra
	su torcida raíz. Allí las auras
	prolongan sus silbidos de tristezas,
	sus silbidos de víboras sagradas,
	no ya para engañar al lule alerta
	o al feroz acalián de los presidios
	o al amaicha celoso de las selvas
	o al desgraciado y valeroso quilme;
	su voz es el acento de protesta
	que lanzó el pecho al sublevarse un día
	cuando la espada de Castilla, fiera,
	sangró su espalda y mostró el camino
	del cautiverio, en ignoradas tierras.
	La nostalgia profunda, el clima ingrato,
	el rumor de las ondas, la ribera
	dilatada de ríos nunca vistos,
	de altivas tribus la feroz presencia
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	concluyeron con ellos; desde entonces
	allá el Plata tranquilo se lamenta
	y aquí fúnebres cardones lloran.
	ellos saben las fábulas secretas
	de horrendas luchas que sembraron muerte,
	y ellos saben el número de flechas
	que el indio preparó con sus espinas.
	Testigos son de bárbaras, sangrientas,
	interminables y salvajes luchas
	como el dulce Rimac, en la leyenda,
	testigo fuera del furor de Huascar,
	o de los Chacos la palmera esbelta
	testigo fuera de la errante vida.
	¡Sabeis cardones, rudos centinelas,
	que en los dominios del cacique Tucma
	nunca embajadas ni arriesgada empresa
	llevaron Yupanquí o Huiracocha,
	héroes temibles de la estirpe quechua,
	que nunca el estandarte de los incas
	flameó en las pircas de redondas piedras,
	que nunca, nunca, el pucará sagrado
	destruido fue por la peruana fuerza
	y jamás adorose al sol incásico
	del viejo tucumano en la vivienda!
	Más allá seculares algarrobos
	con churquis y chañares, que entremezclan
	sus agrietadas ramas y sus frutos,
	recuerdos traen de pasadas épocas,
	cuando el indio sus flechas aguzaba
	con besos de su amante compañera,
	o el encuentro a la luz de los crespúsculos,
	o los trabajos de la alegre fiesta
	entre risas y gritos de alegría
	después de larga y ventajosa guerra.
	Bajo su sombra las deformes rocas
	de conanas tuvieron formas bellas;
	allí se extrajo el néctar codiciado,
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	con grande esfuerzo y sin igual paciencia,
	De rubia chicha y de sabrosa aloja;
	allí la danza y la canción frenética
	en salvaje consorcio dominaron
	y allí mil veces la brutal ofensa,
	no sofocada en el ardiente pecho,
	halló su paga en la venganza horrenda,
	y de sangre manchose el viejo tronco
	del sagrado algarrobo de esta tierra.