Visor de obras.

  —132→  

Anne Rutledge
	Out of me unworthy and unknown
	The vibrations of deathless music;
	«With malice toward none, with charity for all».
	Out of me the forgiveness of millions toward millions,
	And the beneficent face of a nation
	Shining with justice and truth.
	I am Anne Rutledge who sleep beneath these weeds,
	Beloved in life of Abraham Lincoln,
	Wedded to him, not through union,
	But through separation.
	Bloom forever, o Republic,
	From the dust of my bosom!

  —133→  

Ana Rutledge
	Oscura, indigna, pero salen de mí
	las vibraciones de una música eterna:
	«Sin rencor para nadie, con caridad para todos».
	En mí el perdón de millones de hombres para millones
	Y la faz bienhechora de una nación
	Resplandeciente de justicia y verdad.
	Soy Ana Rutledge que reposa bajo esta yerba,
	Adorada en vida por Abrahán Lincoln,
	Desposada con él, no por la unión
	Sino por la separación.
	Florece para siempre, oh república,
	Del polvo de mi pecho.

  —134→  

Petit, the poet
	Seeds in a dry pod, tick, tick, tick,
	Tick, tick, tick, like mites in a quarrel—
	Faint iambics that the full breeze wakens—
	But the pine tree makes a symphony thereof.
	Triolets, villanelles, rondels, rondeaus.
	Ballades by the score with the same old thought:
	The snows and the roses of yesterday are vanished;
	And what is love but a rose that fades?
	Life all around me here in the village:
	Tragedy, comedy, valor and truth,
	Courage, constancy, heroism, failure—
	All in the loom, and, oh, what patterns!
	Woodlands, meadows, streams and rivers—
	Blind to all of it all my life long.
	Triolets, villanelles, rondels, rondeaus,
	Seeds in a dry pod, tick, tick, tick,
	Tick, tick, tick, what little iambics,
	While Homer and Whitman roared in the pines!

  —135→  

Petit, el poeta
	Simientes en una vaina seca, tic, tic, tic,
	Tic, tic, tic, como una discusión entre insectos—
	Yambos desfallecidos que la fuerte brisa despierta—
	Pero el pino hace una sinfonía con ellos.
	Triolets, rondeles, villanelas, sextinas,
	Baladas a docenas con el mismo viejo argumento:
	Las nieves y las rosas de ayer se han desvanecido,
	Y qué es el amor sino una rosa que se marchita?
	La vida a mi alrededor en el pueblo:
	Tragedia, comedia, valentía, verdad,
	Coraje, fidelidad, heroísmo, fracaso—
	Todo eso en el telar y con qué dibujos!
	Monte, pastizales, ríos y arroyos—
	Ciego toda mi vida a todo eso.
	Triolets, sextinas, villanelas, rondeles,
	Simientes en una vaina seca, tic, tic, tic,
	Tic, tic, tic, qué minúsculos yambos,
	Mientras Homero y Whitman rugían en los pinos!

  —136→  

Chandler Nicholas
	Every morning bathing myself and shaving myself,
	And dressing myself.
	But no one in my life to take delight
	In my fastidious appearance.
	Every day walking, and deep breathing
	For the sake of my health.
	But to what use vitality?
	Every day improving my mind
	With meditation and reading,
	But no one with whom to exchange wisdoms.
	No agora, no clearing house
	For ideas, Spoon River.
	Seeking, but never sought;
	Ripe, companionable, useful, but useless.
	Chained here in Spoon River,
	My liver scorned by the vultures,
	And self-devoured!

EDGAR LEE MASTERS

  —137→  

Chandler Nicholas
	Bañándome cada mañana, afeitándome,
	Vistiéndome después,
	Pero nadie en la vida para alegrarse
	Con mi trabajada apariencia.
	Caminando cada día, respirando hondo
	En pro de mi salud,
	Pero la vitalidad ¿de qué me sirvió?
	Adelantando cada día la mente
	Con meditación y lectura,
	Pero nadie con quien canjear sabidurías.
	No era un ágora, no era un banco de liquidación
	Para lo intelectual, Spoon River.
	Buscando, pero no buscado de nadie:
	Maduro, afable, utilizable, pero no utilizado.
	Encarcelado aquí en Spoon River,
	Menospreciado por los buitres mi hígado,
	Devorándose solo.

Versión de J. L. B.