Visor de obras.

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La vieja canción

I     Ésta es la vieja canción que en una vieja guitarra, mi coplero, viejo y ciego, a quien quiere oírla, canta: —78→    «La Muerte es una madre,  5 la Vida una madrastra; mortal, no te importe sufrir en el mundo, el mundo es un Valle de Lágrimas [...]». «Resígnate a ser pobre si pobre eres y aguarda;  10 los pobres del mundo son ricos del cielo, los ricos allá no son nada [...]».     Esta es la vieja canción que en una vieja guitarra, la Ilusión, viejo coplero,  15 a quien quiere oírla canta.

II     Esta es la vieja canción; mas por vieja ya no priva, nadie escucha al pobre diablo que la espeta en una esquina.  20    La humanidad ya no sueña y de su fe desprovista, mas quiere un «¡ten!» aquí abajo que dos «te daré» allá arriba...

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III     Tú y yo, Damiana, los últimos  25 abencerrajes del Sueño, somos acaso los solos que oímos al pobre ciego.    La calle está solitaria, la noche tiende en el cielo  30 sus alas imponderables agresivas de misterios.    Marchamos los dos del brazo por el bulevar desierto, y mientras que la canción  35 sigue sonando a lo lejos, nos hundimos en la sombra, pensando: «Si fuera cierto...».

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El mago

Yo marcho y un tropel de corceles piafadores va galopando tras de mí...

Yo vuelo y me sigue un enjambre de cóndores  5 por la inviolada majestad del cielo.

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Yo canto y las selvas de música están llenas y es arpa inmensa el florestal...

Yo nado  10 y una lírica tropa de sirenas va tras mí por el mar alborotado.

Yo río y de risas se puebla el éter vago, como un coro de dioses...  15

Yo suspiro y el aura riza suspirando el lago; yo miro, y amanece cuando miro...

Yo marcho, vuelo, canto, nado, río, suspiro, y me acompaña el Universo  20 como una vibración: Yo soy el Verso, ¡y te busco y me adoras y eres mío!

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El retorno

Vuelvo, pálida novia, que solías mi retorno esperar tan de mañana, con la misma canción que preferías y la misma ternura de otros días y el mismo amor de siempre, a tu ventana.  5

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Y elijo para verte, en delicada complicidad con la naturaleza, una tarde como esta, desmayada en un lecho de lilas e impregnada de cierta aristocrática tristeza.  10

Vuelvo a ti con mis dedos enlazados en actitud de súplica y anhelo, como siempre, y mis labios, no cansados de alabarte ¡y mis ojos obstinados en ver los tuyos a través del cielo!  15

Recíbeme tranquila, sin encono, mostrando el dejo suave de una hermana; murmura un apacible: «Te perdono», y déjame dormir con abandono en tu noble regazo hasta mañana...  20

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Condenación del libro

EL PRELADO     Condenamos este libro por exótico y, perverso, porque enciende sacros nimbos en las testas profanadas, porque esconde bajo el oro leve y trémulo del verso la dolosa podredumbre de las criptas blanqueadas.    Cierto, a veces algo emerge con virtudes misteriosas;  5 pero es más lo que se abate, lo que cede y se derrumba; de la noche de estas rimas surgen raras mariposas; pero son las agoreras mariposas misteriosas que germinan en la tumba... —88→     Y por tanto, Nos, Fidelio, por la gracia de la Sede Pontificia Obispo in partibus de Quimera y Utopía,  10 decretamos que este libro de tristeza y mofa, quede relegado a la ignominia y al olvido que precede al abismo sin fronteras...

EL POETA Del abismo brota el día...