| Hay muchas cosas que sepas, |
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| y es forzoso que al decirlas, |
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| tu valor se irrite y quieras |
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| vengarlas antes de oírlas. |
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| Estaba anoche gozando |
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| la seguridad tranquila, |
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| que al abrigo de tus canas |
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| mis años me prometían, |
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| cuando aquellos embozados |
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| traidores (que determinan |
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| que lo que el honor defiende, |
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| el atrevimiento rinda) |
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| me robaron; bien así |
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| como de los pechos quita |
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| carnicero hambriento lobo |
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| a la simple corderilla. |
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| Aquel Capitán, aquel |
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| huésped ingrato, que el día |
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| primero introdujo en casa |
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| tan nunca esperada cisma |
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| de traiciones y cautelas, |
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| de pendencias y rencillas, |
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| fue el primero que en sus brazos |
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| me cogió, mientras le hacían |
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| espaldas otros traidores |
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| que en su bandera militan. |
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| Aqueste, intrincado, oculto |
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| monte, que está a la salida |
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| del lugar, fue su sagrado; |
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| ¿cuándo de la tiranía |
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| no son sagrados los montes? |
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| Aquí ajena de mí misma |
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| dos veces me miré, cuando |
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| aún tu voz, que me seguía, |
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| me dejó, porque ya el viento, |
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| a quien tus acentos fías, |
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| con la distancia, por puntos |
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| adelgazándose iba; |
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| de suerte, que las que eran |
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| antes razones distintas, |
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| no eran voces, sino ruido; |
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| luego, en el viento esparcidas, |
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| no eran ruido, sino ecos |
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| de unas confusas noticias; |
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| como aquel que oye un clarín, |
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| que, cuando dél se retira, |
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| le queda por mucho rato, |
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| si no el ruido, la noticia. |
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| El traidor, pues, en mirando |
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| que ya nadie hay quien le siga, |
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| que ya nadie hay que me ampare, |
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| porque hasta la luna misma |
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| ocultó entre pardas sombras, |
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| o crüel o vengativa, |
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| aquella, ¡ay de mí!, prestada |
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| luz que del sol participa, |
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| pretendió, ¡ay de mí otra
vez |
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| y otras mil!, con fementidas |
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| palabras, buscar disculpa |
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| a su amor. ¿A quién no admira |
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| querer de un instante a otro |
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| hacer la ofensa caricia? |
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| ¡Mal haya el hombre, mal haya |
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| el hombre que solicita |
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| por fuerza ganar un alma, |
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| pues no advierte, pues no mira |
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| que las victorias de amor, |
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| no hay trofeo en que consistan, |
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| sino en granjear el cariño |
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| de la hermosura que estiman! |
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| Porque querer sin el alma |
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| una hermosura ofendida, |
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| es querer una belleza |
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| hermosa, pero no viva. |
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| ¡Qué ruegos, qué
sentimientos |
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| ya de humilde, ya de altiva, |
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| no le dije! Pero en vano, |
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| pues (calle aquí la voz mía) |
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| soberbio (enmudezca el llanto), |
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| atrevido (el pecho gima), |
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| descortés (lloren los ojos), |
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| fiero (ensordezca la envidia), |
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| tirano (falte el aliento), |
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| osado (luto me vista), |
190 |
| y si lo que la voz yerra, |
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| tal vez el acción explica, |
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| de vergüenza cubro el rostro, |
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| de empacho lloro ofendida, |
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| de rabia tuerzo las manos, |
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| el pecho rompo de ira. |
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| Entiende tú las acciones, |
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| pues no hay voces que lo digan; |
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| baste decir que a las quejas |
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| de los vientos repetidas, |
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| en que ya no pedía al cielo, |
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| socorro, sino justicia, |
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| salió el alba, y con el alba, |
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| trayendo la luz por guía, |
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| sentí ruido entre unas ramas. |
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| Vuelvo a mirar quién sería, |
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| y veo a mi hermano. ¡Ay, cielos! |
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| ¿Cuándo, cuándo, ¡ah
suerte impía!, |
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| llegaron a un desdichado |
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| los favores con más prisa? |
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| Él, a la dudosa luz, |
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| que, si no alumbra, ilumina, |
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| reconoce el daño, antes |
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| que ninguno se le diga; |
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| que son linces los pesares |
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| que penetran con la vista. |
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| Sin hablar palabra, saca |
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| el acero que aquel día |
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| le ceñiste; el Capitán |
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| que el tardo socorro mira |
220 |
| en mi favor, contra el suyo |
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| saca la blanca cuchilla. |
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| Cierra el uno con el otro; |
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| éste repara, aquél tira; |
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| y yo, en tanto que los dos |
225 |
| generosamente lidian, |
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| viendo temerosa y triste |
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| que mi hermano no sabía |
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| si tenía culpa o no, |
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| por no aventurar mi vida |
230 |
| en la disculpa, la espalda |
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| vuelvo, y por la entretejida |
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| maleza del monte huyo; |
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| pero no con tanta prisa |
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| que no hiciese de unas ramas |
235 |
| intrincadas celosías, |
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| porque deseaba, señor, |
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| saber lo mismo que huía. |
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| A poco rato, mi hermano |
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| dio al Capitán una herida; |
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| cayó, quiso asegundarle, |
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| cuando los que ya venían |
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| buscando a su Capitán |
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| en su venganza se incitan. |
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| Quiere defenderse; pero |
245 |
| viendo que era una cuadrilla, |
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| corre veloz; no le siguen, |
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| porque todos determinan |
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| más acudir al remedio |
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| que a la venganza que incitan. |
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| En brazos al Capitán |
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| volvieron hacia la villa, |
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| sin mirar en su delito; |
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| que en las penas sucedidas, |
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| acudir determinaron |
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| primero a la más precisa. |
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| Yo, pues, que atenta miraba |
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| eslabonadas y asidas |
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| unas ansias de otras ansias, |
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| ciega, confusa y corrida, |
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| discurrí, bajé, corrí, |
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| sin luz, sin norte, sin guía, |
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| monte, llano y espesura, |
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| hasta que a tus pies rendida, |
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| antes que me des la muerte |
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| te he contado mis desdichas. |
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| Agora que ya las sabes, |
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| generosamente anima |
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| contra mi vida el acero, |
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| el valor contra mi vida; |
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| que ya para que me mates, |
|
| aquestos lazos te quitan |
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(Desátale.)
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| mis manos; alguno dellos |
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| mi cuello infeliz oprima. |
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| Tu hija soy, sin honra estoy, |
275 |
| y tú libre; solicita |
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| con mi muerte tu alabanza, |
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| para que de ti se diga |
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| que por dar vida a tu honor, |
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| diste la muerte a tu hija. |
280 |
